Textes | Atelier d'écriture

Quelques textes...

Chacun de ces textes a été motivé par une consigne, une contrainte ou une thématique. Je préfère les taire ici et ne garder que l'essentiel, offert par les mots.

Les textes les plus récents se trouvent en fin de page...

Texte de Marie-Anne

Libin - 2019

Le temps de vivre, disais-tu.

Tu avais raison, j'adorais les plages. C'est là que je le retrouvais, ce temps qui s'étire et qui s'allonge jusqu'à l'horizon.

La plage comme un hamac où l'on a le droit de ne rien faire, même de ne pas lire ou si peu, du bout des yeux.

La plage où le bruit des vagues berce, engourdit, où les voix rebondissent en écho lointain, de plus en plus lointain.

La plage où je peux être seule sans l'être. Sans l'être aimé, avec l'être rêvé. Avec toi, sans toi.

Que de temps avons-nous perdu à gesticuler en vain, que de mots éparpillés pour rien.

Texte de Valou

Vesseaux - 2019

Je vais à la gare et sur le quai se trouve un train dans lequel dort paisiblement un homme. Sur cet homme, il y a une poche… rien dedans d’ailleurs… mais dessous il y a une chemise à laquelle elle est accrochée. Et sous cette chemise ah ah et sous cette chemise… il y a un cœur battant. Il bat très fort pour Ella. Et dans ce corps, sous cette peau, il y a un cœur et une tête. De la tête au cœur comme une balle, Ella se promène de haut en bas et de bas en haut car il l’a dans la peau.

Mais Ella n’est pas dedans ni dessous, elle est là-bas à Paris. Elle porte des dessous et des bas, parfois de bas en haut, d’autres fois de haut en bas avec lui quand il est là. Pour le moment, lui est dans le train et Ella à Paris place de la Concorde. Elle s’est installée dans un hôtel à sa place pas à l’autel de l’hôtel non dans sa chambre d’hôte à elle. Où est-elle cette chambre ? Ah oui sur la place, là tout concorde, c’est l’hôtel de Crillon.

Prestigieux l’hôtel de Crillon. Elle le crie, elle l’appelle lui mais revenons à nos moutons. Ella est dans sa chambre avec ses dessous et notamment ses bas. Et sous ses bas, il y a aussi des hauts et des hauts le cœur car elle est triste. Car dans son cœur, il y a lui. Lui, un homme, cet homme qui est dans le train, le train qui est sur le quai là-bas et qui attend le coup de sifflet pour partir. Partir vers elle, vers Paris, vers la place, vers l’hôtel, à l’autel de ses bas, de ses dessous de leur haut et de leur bas à l’unisson de leur cœur sous leur chemise dans leur tête, dans leur être, ensemble réunis, quand le train sera parti.

Texte de Claire

Saint-Privat 2019

Surgi de l’immensité,

il déboule des sommets et débaroule des montagnes,

il envahit les plaines, se répand dans les vallées,

il inonde les rizières, court le long des rivières.

Jailli de l’océan,

il explose en geysers, éclate en éruptions, déferle en torrents,

il s’immisce dans la moindre faille, grotte, crevasse.

Né du plus profond de mon être,

il tonne,

il résonne,

il m’envole,

il me bouleverse.

Le cri

L I B E R T É

Texte d'Estelle

Vesseaux - 2019

Dans Aubenas, il y a « aube », comme le début du jour, comme l’été, comme le soleil qui fend le ciel derrière les montagnes, comme toutes ces couleurs pareilles aux murs des bâtisses qui tremblent quand le vent pénètre par ses ruelles.

Mais dans Aubenas, il y a aussi « Na ». « Na » comme Nabil, comme Nadine, comme Nathalie, comme Nathan, comme tous ces noms que j’aurais pu te donner si tu étais né.

Dans Aubenas, il y aussi ces magasins vides, ces arcades mortes, ces hôtels fermés, ces appartements à louer, ces maisons à vendre, ces milliers d’euros à dépenser dans une maison avec piscine pour une famille que je n’ai pas.

Dans Aubenas, il y a tous mes rêves dissous, mes amours déchus, toutes ces lettres mortes, comme ces mots écrits sur les murs : « Courage, soyez sauvage ». Sauvage, oui je le suis, un peu, beaucoup, à la folie…

Dans Aubenas, je m’égare, je m’installe. Je constate les contrastes. Un « A » pour anarchie et les milliers de panneaux routiers et leurs interdictions. Même les panneaux se permettent d’interdire à Aubenas.

Dans Aubenas, je me sens seule et dans Aubenas, je me sens vide. J’aurais pu faire toute cette promenade en te portant dans mon ventre. Peut-être aurais-je senti d’autres odeurs ?

Dans Aubenas, il y a une forme de renoncement. Renoncement à être ce qu’elle n’est plus, renoncement à être ce qu’elle doit devenir. Dans Aubenas, il y a le bar de la Renaissance.

Aubenas, trouveras-tu ta voie ?

Sur un de tes panneaux « Si tu prends ma place, prends mon handicap ». J’aimerais pouvoir écrire « Si tu prends ma place, prends mon vide ».

Dans Aubenas, il y a un distributeur de préservatifs juste à côté d’un distributeur à billet, est-ce un message pas si caché ? En tout cas, dans Aubenas, il est écrit sur un mur « Faites l’amour et pas les magasins ».

Dans Aubenas, il y a aussi la place de l’Hôtel de ville et son château. En face, une photo de 2 enfants mangeant la même glace, se regardant d’un air complice. Nabil, Nadine, est-ce vous ? Je vous entends rire.

Aubenas, je reviendrai te voir, pleine de vie, pleine de rêves et peut-être que ce jour là tes rues me sembleront moins étroites et que tes contrastes deviendront constats.

Pour le moment, je t’observe Aubenas, on ne peut pas dire que tu me plaises Aubenas, je te sens vide Aubenas, si vide…

Texte de Marianne

Saint-Privat- 2019

Né quelque part

Ma naissance en ce lieu était hautement improbable. Venir au monde dans de telles conditions et dans un endroit a priori aussi peu accueillant n’était pas un pari gagné d’avance, et moins encore le fait de survivre et de grandir en pleine santé et même, à ce qu’on dit - en beauté et en grâce. Beaucoup d’autres, nés dans des conditions autrement plus favorables, ont pourtant eu un destin moins envieux que le mien. Dans mon malheur, j’ai donc eu beaucoup de chance et je rends grâce à la vie qui m’a accordé quelques atouts pour tenir le coup. J’ai toujours eu une volonté de fer et une rage de vivre qui m’ont évité de flancher et grâce auxquels j’ai pu m’accrocher quand les vents étaient contraires, et c’est comme ça je m’en suis sorti. Et plutôt bien sorti… Bon, ça ne m’est pas tombé tout cuit du ciel, j’ai dû déployer des trésors d’ingéniosité pour y parvenir, pour trouver ma subsistance dans ce monde au cœur de pierre. Donc, non seulement j’ai survécu mais j’ai eu un destin assez peu commun pour quelqu’un de ma condition, car figurez-vous que j’ai connu une certaine célébrité. Oh, certes, ma notoriété n’atteignait pas les frontières de l’hexagone, mais dans ma ville de province et un peu au-delà, j’ai connu mon heure de gloire. Quand je suis né, j’étais si discret, timide et peu visible que je passais inaperçu aux yeux de tous. Seul, le vieux Thomas, qui vivait dans son appartement juste en-dessus de moi, m’encourageait ; il croyait en moi, lui. Son regard bleu tendre, plein d’attention bienveillante et de sollicitude m’a aidé. Le chat de Thérèse aussi m’a soutenu quand j’étais jeune et chétif ; j’aimais ses visites quotidiennes, il se couchait vers moi et ses ronronnements me rassuraient. Les années ont passé, j’ai donc grandi et puis un jour j’ai remarqué que quelqu’un me prenait en photo. C’est arrivé une fois, puis une autre et une autre encore. De plus en plus souvent. Les touristes qui visitaient la ville en déambulant dans ses ruelles escarpées passaient inévitablement dans la rue Delichères, la plus ancienne avec ses pavés irréguliers, et c’est comme ça que, parfois, ceux qui n’avaient pas les yeux dans leurs poches et qui levaient le nez finissaient pas me remarquer, dans mon fief, une petite rue perpendiculaire à la rue Delichère. Donc, au fur et à mesure que je grandissais et devenais plus visible, j’avais de plus en plus de visites, des badauds qui me regardaient avec curiosité et intérêt, étonnés de me voir dans ce lieu incongru et admirant mon audace, et c’est ainsi que le bruit s’est répandu dans la ville et que ma réputation d’original s’est construite peu à peu. J’ai même eu droit à la visite d’un journaliste ! Eh oui, j’ai eu ma photo dans le canard régional ! Je dois vous avouer que ma réputation est due uniquement à mon lieu de vie dont je n’ai pas bougé depuis ma naissance : je suis jour et nuit sur un pont de pierre qui relie les deux côtés de la rue étroite. Pour quelqu’un de mon espèce, c’est très rare, croyez-moi, et c’est considéré à juste titre comme un exploit. Mais au fait, j’y pense, je ne me suis pas présenté : je suis le figuier de la Rue des Arceaux, le seul arbre de la ville ayant pris racine et prospéré à plus deux mètre de hauteur, sur un arceau justement. Avouez que pour quelqu’un de basse condition, c’est plutôt pas mal !

Texte de Clarisse

Vesseaux - 2019

23h01 et 52 secondes. Les murs violets muent en un ton noir exécrable, l’herbe verdoyante grise sous les rayons lunaires et les rues longilignes semblent être des circuits maussades, où nulle voiture ne roule. Au sein de ce village rendu amer par la nuit qui l’englobe et le déforme, il y a ces chats, noirs, crépus, qui avancent, longuement, longtemps, profusément. De leur agilité ils grimpent les murets, plantent leurs griffes dans les troncs, glissent leurs yeux derrière les carreaux des fenêtres lorsque les humains dorment. Mêlés au son de la nuit, de leurs pattes de velours, ils veillent. La nuit, lorsque tout le monde est endormi, que dans les chambres désuètes aux moulures en forme de roses, aux rideaux lourds et épais qui étouffent la lumière du jour et aux coiffeuses bondées de parfums, eux se disent qu’ils sont les maîtres du monde. A peine entend-on le ronronnement du frigo dans la cuisine. Le seul cliquetis de leurs griffes rongeant le parquet sonne et fait écho tel un carillon. Ils jouent avec les pendules, chronométrant presque la nuit. Ils sortent dans la pénombre, passent le muret furtivement, ils slaloment puis chavirent dans la chambre d’un enfant qui dort. Ils regardent ses pieds qui gigotent sous la couette, la tentation est trop forte, ils font demi-tour.

Leurs ombres si larges sur les murs épongeant la noirceur, ils se sentent, ils prennent conscience de leur immensité dans la nuit qui les englobe. Ils ne sont plus objets, ni compagnons, ils sont sujets de la nuit, ils sont sujets à la nuit.

Moi le soir, il m’arrive de les voir. Lorsque mon cœur dans la balance est plus volumineux que le poids qui s’abat sur mes paupières, que les contes ne suffisent plus à bercer la réalité, que mes mains d’enfant deviennent si minuscules dans ce monde qui tourne, qui tourne, et qui tombe, je regarde les chats. Les chats qui se mentent la nuit espérant être plus fort que l’homme sournois, et moi je mens au monde la nuit dans l’espoir de le porter sur mon dos, mais ce soir les apparences ne trompent plus, je n’ai plus ce voile étoilé qui couvre mes yeux gorgés de contes de fées. Ce soir le noir est translucide. Ce soir il dessine la réalité. Ce soir il ne parvient pas à me berner. Peut-être trouverais-je alors cette chose, ce petit rien, ce petit quelque chose, ce trou, ce néant, où me blottir. Cet instant où je saurai me dire, cet instant qui saura me conter, que peu importe la réalité, que peu m’importe la vérité, il m’importe bien peu d’être aidé, tout sera comme je l’ai tant rêvé, là, au creux de mes pensées.

Le chat noir a disparu, je regarde cette mouche qui n’atteindra jamais la lune, je regarde mes doigts qui ne porteront jamais le monde, mes parents dorment, demain je rentre en CM2 mais je sais au fond de moi que l’école n’est qu’un prétexte pour contrer la vérité. Que ce n’est qu’un avion dans lequel je ne suis pas même l’ultime passager et que la terre aura explosé avant même que l’on ne soit arrivés. Mais on m’a dit que je n’avais pas à m’en faire, et j’ignore si cela veut dire qu’ils n’en ont rien à faire ou que je ne peux rien faire.

La nuit s’envole, je dors. L’air du matin dégouline sur ma joue, je me leurre. Aujourd’hui le soleil brille plus que les cernes sur ma peau, il grossit, il grossit, je copie sur mon camarade, seul mon vingt sur vingt l’emportera au paradis.

Texte de Voïa

Vesseaux- 2019

La montagne ardéchoise m’accapare, j’en découvre la richesse, la variété de ses paysages. Là je m’arrête un moment, je fais la pause pour mieux la goûter, la sentir. Cette petite clairière m’accueille pour une halte où je mets mes sens en éveil. Un muret de vielles pierres me sert de banc, je m’y allonge. Le soleil a chauffé la pierre, elle est rugueuse dans ses aspérités et douce aussi de la vielle mousse qui la recouvre en partie. Je tends la main vers ce bouquet de bruyère posé le long du mur , je laisse glisser ses petites branches entre mes mains, et la encore sensations de rugosité puis de douceur quand, lentement, je laisse filer entre mes doigts les brins de bruyère. Puis c’est une petite branche de chêne que j’attrape par terre, pleine de feuilles mortes que j’amasse dans mes mains, j’en fais un petit paquet que j’écrase, cela craque sous mes doigts puis s’effrite de plus en plus en poussière que je jette au loin.

Je sens le mur sous mon dos, j’aime cette dureté, elle m’ancre dans le sol, elle fait exister mon corps. Cette halte m’emplit d’un sentiment de plénitude. Mon corps est là, bien présent à la terre et la terre bien présente à moi. Nous faisons corps comme dans l’amour où tout se confond, se noie en pleine intensité.

C’est l’heure chaude, la lumière est vive, presque trop crue pour mes yeux que je referme. C’est le doux murmure du vent dans les arbres qui m’accompagne alors, dominé par le chant vif des Cigales. Au loin le bruit d’un avion qui passe haut dans le ciel me rappelle que la terre est habitée...

Texte de Gilles

Vesseaux 2019

Un abécédaire de Zorro – éducation héroïque du petit garçon vers l’homme

A, comme don Alejandro de la Vega

Le père, gentilhomme élégant et gris de poils, du héros.

Mon père aussi avait ses élégances, celles de nous aimer et d’avoir consacré une si grande part de sa vie aux nôtres.

B, comme Bernardo

Le serviteur muet, officiellement sourd et simplet mais pas vraiment, du héros. Il est l’espion insoupçonnable et l’écuyer fiable qui rend efficaces les interventions planifiées de Zorro.

Le personnage de l’acolyte m’a appris que la figure héroïque est un travail d’équipe et que l’on peut briller dans son ombre.

C, comme « un Cavalier qui surgit du fonds de la nuit »

Cette apparition à l’horizon, dramatique, effroyable, annonce le fracassement d’un monde d’oppression : la victoire éclatante de la justice.

Mon frère et moi faisions chambre commune. Il était brutal à mon égard, réagissant ainsi à un espace domestique et filiale qui lui était trop étroit. J’attendis longtemps que Zorro surgisse à mon secours, jusqu’au jour où je compris qu’il n’est d’autre libérateur que soi-même. Zorro, c’était moi.

D, comme « D’un signe qui veut Dire Zorro »

La signature du justicier, marque d’infamie dont la rédemption est si accessible, est comme le marteau du prononcé d’une sentence. Zorro ne tue que rarement : les plus vils, subjugués, ont droit à sa miséricorde.

J’appris qu’il fallait être fort comme Zorro pour rester droit et pardonner.

E, comme les Éclaires qui scandent la gloire du héros

Force de lumière et dieu des ténèbres, Zorro chevauche la tempête (sa majestueuse monture « Tornado ») et transgresse la nuit par l’invocation de la foudre. Il est la force et la fulgurance, matérialisée par son épée invincible.

Enfant, je compris que l’habileté, la détermination et le rire face au danger étaient les traits de l’homme que je souhaitais devenir. Plus tard, comme beaucoup de garçons, j’oubliai cette promesse enfantine d’une gloire sans vanité.

F, comme « … qui Fait sa loi »

Zorro a une connaissance immédiate du bien et du mal.

Son intuition était partagée par tous les téléspectateurs car chaque personnage avait un thème musical qui lui était propre. La fourberie, la violence gratuite, le vice étaient campés par des personnages mis en scènes de façon explicite. Parfois ces malfaisants portaient l’habit et la parole de l’autorité officielle. Zorro quant à lui, placarde ses propres édits en les propulsant d’un poignard, en défi et menace implacable.

Zorro m’a appris que l’on peut confronter le mal quand notre cœur nous dit que la loi n’est pas le bien.

G, comme le sergent Garcia

Personnage secondaire, indispensable antithèse et iconique faire-valoir. Militaire honnête, naïf, maladroit, souvent faible de rondeurs mais brave de moustache, zélote des conventions mais gentil et rieur comme un clown… que Zorro nargue et évite toujours de blesser, lui et ses lanciers.

… Il incarne l’homme commun pétri de pur conformisme, enkysté dans des impuissances instinctives et sociales qui l’incorporent et le possèdent.

J’appris de mon cher sergent qu’à suivre les chemins tout tracés on n’était qu’un sergent, pas le maître de son destin.

H, comme l’Horizon…

… au loin duquel le héros échappe à ses poursuivants.

Il existe toujours une solution. Souvent elle se trouve dans la distanciation par rapport au problème, l’imagination d’une limite qu’il ne tient qu’à nous de percevoir et d’atteindre, quand d’autres ne le peuvent.

I, comme Idylle

Diego de La Vega n’a pas l’occasion de s’investir dans une relation amoureuse. Courtois et respectueux envers les femmes, il ne s’en attribue aucun droit sur celles-ci. L’amour est pour le héros un poids dont il ne peut s’encombrer. Sa solitude affective est compensée par l’accomplissement de sa mission salvatrice. Plus tard, au terme de celle-ci, il sera devenu l’homme qu’il devait être et pourra aller vers la femme.

Petit garçon, je trouvais naturelle l’absence du féminin au jeu de l’aventure. Adolescent, puis jeune adulte, je me souvins de Zorro : qu’il n’est d’homme véritable qui ne soit forgé par la passion d’une quête, la patience virile et la confiance dans l’avenir. N’est pas Zorro qui veut.

J, comme… Justice ?

Texte de Maryse

Saint-Privat 2019

Gabriel est un frimeur compulsif. Il a ça dans son ADN comme le ski d’ailleurs qu’il pratique depuis l’âge de trois ans. Il aime qu’on le remarque, surtout les femmes. En haut des pistes généralement il prend son temps pour serrer ses gants, ajuster son masque et vérifier que ses skis sont bien fartés. Puis lentement afin de ménager ses effets il s’élance en faisant voler une gerbe de neige et déclenche un premier virage dans le plus pur style « école de ski Français ». Pas de bol aujourd’hui les pistes sont verglacées : de vrais miroirs. Une prise de carre un peu trop appuyée couche notre Gabriel sur le côté. Aussitôt il est projeté tête la première dans la descente perdant au passage ses deux bâtons qui vont ricocher contre un pylône : Ding Dong et ses beaux skis à 2000 balles. Le premier atterrit dans un plat à fondue sur la table d’un restaurant d’altitude. Splashhh !! Le caquelon est renversé et une des convives brûlée au moins au second degré. Le ski gauche quant à lui a sans doute déjà rejoint le centre du village non sans avoir striké au passage quelques touristes Russes Norvégiens et Japonais.

Gabriel prend de la vitesse, sa combinaison moulante en goretex rouge lance des étincelles et crisse sur la neige comme un camion sans frein. Le paysage défile à toute allure. Lui qui s’est inscrit à une compétition de kilomètre lancé pour le mois de mars a soudain un aperçu ad mortem de ce que ça peut être et regrette un peu les deux cents euros de l’inscription.

Gabriel essaye désespérément de se freiner avec les mains mais tout ce qu’il réussit à faire c’est bousiller ses gants tout neufs, s’arracher les ongles et se cramer les doigts. Tout son corps lui fait penser à une saucisse sur un barbecue alors qu’il fait – 15.Les multiples rebonds lors de sa course folle ont eu raison de son corps d’Apollon. Il ponctue ses vains efforts de « oh putain, oh putain merde ! » qu’il hurle de plus en plus fort. Soudain à la vitesse du son il s’envole après avoir heurté un arbre.

HAAAAAAAAAAAA !résonnent tous les échos alentour. Il vient de sauter une barre rocheuse.

( deux fins possibles )

La fatale : Pas sûr qu’il soit nécessaire d ‘appeler l’hélicoptère de la sécurité civile.

La rigolote : Plouf ! Notre Gabriel trône 400 mètres plus bas sur le tas de fumier de Justin , pour seules admiratrices quelques poules ébaubies

Texte de Catherine

Saint-Privat- 2019

Loin de Toi, proche du Coeur, j'attends, je guette le moindre Signe du Vent, le moindre Signe des Arbres, un Regard qui me rappelle Toi.

Je m'envole, je voudrais tant une connexion Céleste,

Sentir ce lien indéfectible

Comme une vague d'Amour qui m'emporte très haut,

Si haut dans cet endroit Magique où nos Ames se sont connues,

Où nos Ames se sont aimées

Et mon Coeur enfermé dans ce carcan que je voudrais exploser

Pour te rejoindre et te dire et te donner

L'Amour que mon Ame a reconnu et qui ne s'éteindra jamais.

Texte d'Evelyne

Vesseaux - 2019

Si j’étais toi, je verrais une envolée de papillons, d’hibiscus, de colibris dans une harmonie délicieuse, délicate et victorieuse.

Si j’étais toi, je verrais des gangsters en cavale, picolant, picorant au tout venant pour s’alanguir épuisés de tant …

Si j’étais toi, je verrais des bulles de bandes dessinées en une débordante frénésie endiablée.

Si j’étais toi, je verrais mes amis, mon mari, mon passé embarqués pour des futurs à inventer.

Si j’étais toi, je verrais du jaune, du noir, de l’espoir, du désespoir, valse hésitation.

Si j’étais toi, je verrais tout carré, symétrique, bichromatique et quelques arrondis pour casser le rythme.

Si j’étais toi, je verrais tout mélangé pour encore mieux raconter.

Si j’étais toi, je verrais les grands yeux écarquillés turquoise, la bouche immense prolifique.

Si j’étais moi, je rassemblerais toutes les cartes et on se ferait une partie d’enfer.

Texte de Valérie

Vesseaux- 2019

Le passage

C’était un jour gris, un gris étincelant comme la robe de la jeune fille. Elle venait d’éviter l’orage et sur son visage amusé, je lisais un regard mutin.

A peine sortie de l’enfance, elle avait été mise sur le chemin de Dieu, chemin qui appelle à la prudence par temps de pluie.

Son corps malin, corps de femme à peine éclose, cherchait son équilibre pour rejoindre l’autre rive.

Hésitante, bien que joyeuse, elle ne savait pas tout à fait ce qui l’attendait ni ce que ce passage signifiait pour elle.

Dans le silence du matin, elle était comme un phare qui éclaire l’océan, une brise qui se lève et caresse du regard le badaud que je suis.

Sortie d’un rêve et arrivée ici comme par miracle, la jeune fille sentait que ce chemin pouvait aussi réserver de belles surprises et devenir fascinant.

Son pas devînt plus assuré quand elle me vît lui sourire, un sourire appuyé par l’expérience de celle qui l’a précédée.

Sourire doublé d’une irrésistible envie de l’encourager à ouvrir la fenêtre de ce nouveau monde.

Texte de Michèle

Vesseaux - 2019

La nuit .

L Arizona .

Sous la table, le couple de voyageurs dormaient .

Dans cette minuscule cabane vivaient leur hôte et ses deux enfants indiens , adoptés .

Pas question de laisser dormir ces touristes Français dehors dans ce désert !

Ce n était pas n importe quel désert :

Certes le sable était présent ,

certes quelques cactus s élevaient vers le ciel

Certes un point d eau avait pu émerger des entrailles de la terre

Mais dés qu on s éloignait de cet îlot , tout revêtait un caractère inattendu , dangereux

Non! Nos voyageurs n auraient pu y survivre .

Cela , ils ne pouvaient pas le savoir , l imaginer .

Leur hôte s était bien gardé de parler de quoi que se soit à ce sujet , de peur qu ils veuillent «aller voir » .

La nuit cet au-delà vous enlace , vous emprisonne dans sa toile d araignée:

Rien pour se défendre , vos cris seront absorbés par ce néant , cette noirceur .

Les étoiles dans le ciel vous feront croire a la beauté des lieux et pourtant , l hôte lui seul sait:

Il sait jusqu'où il peut s aventurer vers cette un ligne de démarcation , cette ligne de non retour .

Quant il flirte avec elle : son cœur s accélère , ses poumons commencent a être privé d air , son cerveau perd peu a peu de sa lucidité.

Il le sait tout cela .

Pourtant il aimerait « y aller voir» mais il a deux enfants ….

Il se dit souvent qu il y a sûrement un moyen de traverser cette zone , de déjouer , défier ces forces , cet espace .

Il l a toujours côtoyée , je dirai même qu il joue avec elle pour savoir jusqu'où il peut aller .

Oui il cherche a l apprivoiser .

« Ces Français seraient des proies trop faciles , mais moi je peux la narguer » pensa-t-il au beau milieu de la nuit , alors que ceux ci dormaient insouciant , sous la table .

« Quelle chance qu ils m aient rencontre , eux qui insistaient tant pour dormir dans le désert cette nuit»

Sinon on aurait pu lire dans un quotidien local :

« Deux touristes français disparus dans le désert de l Arizona »

l aventure se serait terminée là , bêtement .

Sur ses pensées , soulagé , l homme se rendormit aussi sur que les voyageurs dormaient sous la table .

C était une nuit ,

une nuit comme les autres .

Texte de Stan

Vesseaux - 2019

Dans la salle d'examen, les candidats sont disposés en quinconce tous les mètres, de sorte que, où qu'ils soient, ils sont cernés.

A ma droite, mon voisin en retard se laisse choir dans un fracas sourd de menhir qui fait gémir la frêle assise en peuplier de sa chaise. A ma gauche, un courant d'air me signale qu'une jeune fille vient d'ôter son haut de jogging. Le crescendo métallique de son zip semble donner la note aiguë de ce moment pourtant grave où chacun va jouer son année.

Parmi les instruments de percussion, je distingue les talons de cuir de la responsable de salle derrière son bureau, qui trépignent à pas cadencés dans l'attente des sujets, suivie de près, dans un contrepoint très baroque, du frottement des semelles de gomme de son acolyte plus âgé. Cette alternance de sons nets, determinés, et de carresses hésitantes sur le parquet délavé, fait naître chez nous l'appréhension, mi-baguette, mi-balai, des corrections à venir.

Les chuchotements se taisent peu à peu. Chez les cordes, une toux grasse et grave perce le silence, et une autre, côté tableau, lui répond d'un pupitre baryton. Le cliquetis des stylos et le frou-frou des feuilles de brouillon se font plus rares. On entendrait presque le ronronnement indifférent des autos qui passent sur l'asphalte, filtré par les soupiraux entrouverts.

La tension est à son comble. On retient son souffle. Mais on sursaute bruyamment : une voix de soprane mal placée se fait entendre à la porte du fond. Un « Excusez-moi ! » de cerbère agressif annonce l'arrivée des sujets.

Texte de Marie Andrée

Libin - 2018

Seule au bord de la mer,cheveux dénoués, elle avance. Elle met les pieds dans l'eau fraîche, délicatement.

D'abord un peu frileuse, elle sent le mouvement des vagues l'envahir peu à peu. Elle savoure ce moment de bien-être.

Puis l'envie lui vient de plonger tout entière dans un tourbillon de vagues et de se laisser emporter longtemps au plus profond. Au plus loin d'elle-même...

Texte de Marc

Saint-Privat - 2019

'One for the money,

two for show,

three to get ready now go ….'

Go Go, vas y go !

Ouf, j'ai failli rater le départ du morceau du King Elvis que tous les danseurs attendaient. Bon, ça va, ma guitare connaît le chemin, elle se débrouille toute seule. Mais sans le coup d’œil fulgurant de Lucie, notre chanteuse, je restais scotché à regarder ces gens, là en bas. Ils bougent, s'agitent, se croisent, se collent, se décollent, s'enlacent, se délassent, se placent, se déplacent, se déhanchent, se tendent, se détendent, s'ouvrent, se libèrent, se retrouvent …

Moi qui suit resté 2 secondes en coupure, je ne voyais plus aucune grâce dans ces mouvements frénétiques. Mais là, ça y est, le son, notre son à nous musiciens, est là pour orchestrer ce petit univers.

Magique, cette harmonie qui arrive à s'imposer en sortant des hauts parleurs de notre sono. Merci Lucie, tu m'as remis les pieds sur terre. J'y suis, pas de soucis, je tiens la rythmique, ça me descends dans les chaussures.

Il a bien fait, Elvis Presley, de chanter sur ses chaussures bleues … On arrive à la fin …

' Don't Step on my Blue Suede Shoes ' ...

Texte de Frantz

Saint Privat 2019

Onéreuse punaise

Punaise des bois, croix de bois, croix de fer, croix de guerre ; j’y crois pas, c’est la « Der des Ders ». Pas d’air dans ce climat ; ‘R’, ‘S’, ‘T’, ‘U’, ‘V’, ‘W’, ‘X’, ‘Y’, ‘Z’. Ça y est, stop, c’est la fin ! Ça repart, le manège de la vie … et la mort aussi. Saucisse, manif, canif en fer, « la croix » ; distinction, haute, rocailleuse, acérée ; raie Manta, un voilier, l’albatros, l’albâtre sur les murs et la chaux aussi. Elle a chaud aussi ! Oh, si… on pouvait mettre Paris en bouteille, il faudrait une grosse bouteille, un petit Paris. Des gros paris au casino ; des gros sumos en kimonos qui mangent des glaces Miko, des bonbons Michoko, chocolat, caramel, au beurre salé de Bretagne, salé parce que les vaches vivent au bord de la mer, les veaux aux abords de leur mère ; amère la mère qu’on voit danser le long des golfes clairs. Les huîtres claires d’Oléron, cette chère Claire… une rencontre onéreuse !

Texte de Anne-Marie

Saint-Privat 2019

Aujourd'hui est un grand jour, j'ai douze ans.

Mon rêve est devenu réalité, j'ai reçu la trottinette électrique tant convoité.

Je l'essaie aussitôt.

Quel bonheur ma trottinette en carbone noir!

Ma trottinette chemine lentement, tente de se mouvoir entre quelques promeneurs.

Belle trottinette, tu te traînes un peu !

C'est bon, nous ne faisons plus qu'un, poignets du guidon greffés aux mains. Trottine ma légère sur l'asphalte. J'ai assimilé toutes les consignes.

Je décide d'aller sur le balladoir (1) de la plage.

Le vent se fait caressant. Je prends confiance.

Je danse, saute, cabriole, bondis, prends des risques. Tes amortisseurs assurent. Je suis agile.

Ton accélération est rapide. Je m'envole, m'éclate.

Excitant la vitesse ! Célérité, promptitude. Tu réponds. Je serre ta fourche, augmente le régime.

Nous nous accouplons.

Un cycliste fait irruption, force le passage, envahit mon champs, mon honneur.

-Qui c'est le champion?

Je m'agrippe, esquive un chien en laisse, dévale la dune, rebondis dans le sable, émerge sur une serviette, dégringole plus bas, déboule sur un cactus.

Je rétro pédale, rattrape ma trottinette, je ne dois pas la lâcher. Elle m’entraîne.

Je perds l'équilibre, bascule, glisse, m'étale et mords le sable.

Ma main droite serre la poignée, je m'effondre de nouveau et plonge dans la mer.

Avec ma trottinette, avec ma trottinette, avec ma trottinette.

Texte de Martine

Saint-Privat 2019

Léon au bal du 14 juillet.

J'ai soif, fait chaud, aller Duduche encore une, juste une petite pour la route ... La der des der.Craché juré.

Bon la chaise là-bas... au bout d'la salle... On y est... presque... Yes!

La table est dégueulasse, poisseuse, collante, puante... C'est la chiotte...

Tiens, y a l'Robert qu'en tient une bonne... avec sa grosse Bertha... Bon c'est pas Bertha mais pour sûr qu'elle est gorjus et encore plus fessue .. j'sais pas c'qu'il lui trouve.

Ça sait pas danser tout c'monde, ça s'dandine, ça s'frétille, ça glousse....

Franchement ça me donne le tournis, même que ça me fait gerber tous ces ploucks...Connards, bâtards, salopards...

Y vont bientôt v'nir m'écraser les panards à s'bousculer tous... Connards.

Les p'tits jeunes se sentent pu pisser... Ça s'pavane, y s'y croivent en haut de l'échelle, de l'affiche...

Péteux, boutonneux, pensent qu'à ça...Et c'est pas pour déplaire à la p'tite Elsa... Emma, Léa, Vanessa... J'en passe et des meilleurs... Des filles tout comme il faut... Tiens, même la fille du fromager.... Bon, peut-être ben qu'c'est celle du maire...

J'embrouille avec tout ce bruit, ces gesticulades, culades, cul ... tous des enculés... PD, PD, sal'tés, tiens!

Franchement les fêtards j'peux pas les blairer, ça me débecte, y m'font dégueuler... Gerber.

Leurs p'tites jupettes laissent voir leurs cuisses. Si ça trouve y'en a qu'on pas d'culotte... oui, con, con, toutes des putes, des salopes....

Ouais, ça fait gerber, la nausée, dégobiller dans les chiottes,

Chiotte chiotte...

J'm'y attendais, y coupe la lumière... Aller, ils vont tous se p'loter avec la bénédiction du pape...

Ah, les vieux y s'y collent. Vont même pas attendre d'être chez eux. Font tout ça bien en vue... Histoire que ça se sache... Qui baisent ... qui baisent ...

Ça fait chaud ici, chaud. On pète de chaud... Tous des péteux, des gueux dégueus, des vicieux...

Foutez-moi le camp, gros dégueulasses !

J'ai soif, j'ai trop soif... A boire, à boire, à boire Duduche, à boire...

C'est trop moche, c'est trop moche...

J'suis tout seul, tout seul...

Elle s'est tiré avec les gosses, l'a embarqué les meubles, la bagnole... Tout, elle a tout pris même les douilles...

Salopes, toutes des salopes...

Ça pue! Ça pue! J'me tire.

Texte de Franck

Saint-Privat 2019

Le jour du méchoui de l’entreprise

On a savouré de belles tranches de gigot dorées

Le gratin de pommes de terre nous a bien calés

On a chaud, il faut digérer

On a envie de rigoler, de bouger,

À l’ombre des marronniers

On décide d’aller chercher les pétanques,

Dans les voitures

On peut toujours compter sur les fidèles

Même si le plaisir viendra vite pour les néophytes

On déballe les boules

On se bagarre pour avoir les noires

Mais on doit un peu cadrer les parties

Alors on fait la liste

A gauche les néophytes, à droite les cadors, hommes et femmes mélangés,

On mixe ainsi le tirage au sort

Les équipes partent chacune sur leur chemin

On évite les gros cailloux

Les pistes lisses sont plus faciles

On a parfois des déçus

La pétanque c’est un lieu d’échange

On aime jouer et partager

Se détendre avec ceux que l’on adore

Et on attaque

Pour gagner mais surtout pour se marrer

On vise la lunette

On tire à la raclette

On suce le biberon

La boule qui roule provoque des sensations, on doit doser

On découvre que Robert souvent si dur avec Ginette joue en douceur

Et que la douce Marion ne balance que des avions

A la fin on se fait des accolades

On s’embrasse

La journée finira bien

On a partagé de bons moments

On a juste envie de recommencer…

Texte de Aurélie

Libin - 2019

Je suis légère, je me laisse porter par le courant, parfois je tourbillonne, parfois je tombe...

Je suis la Plume.

Naguère, je voyageais à tire d'ailes feutré, j'étais bien rangée, lissée, aux côtés de mes sœurs.

J'obéissais aux commandes des os et des muscles qui eux-mêmes suivaient les ordres des nerfs parcourus par un influx électrique.

Aujourd'hui, je suis libérée, je me sens unique, enfin différenciées de mes sœurs.

Je vais là où le vent me mène.

Je peux côtoyer les galets de la plage, à la faveur d'un alizé, je peux prendre de la hauteur, je peux découvrir des lieux magnifiques au gré de mes envies sans penser à demain.

A cet instant même, je suis déroutée, j'entends un son étranger, un chant angélique d'une douce innocence. Je vois approcher de ma frêle ramure une petite main potelée. Elle me saisit avec délicatesse et tendresse. Elle me porte jusqu'à je me retrouve face à deux émeraudes qui pétillent et m'observent sous toutes mes coutures.

Enfin une petite voix me dit "Bonjour Jolie Plume, je vous trouve très belle. Je m'appelle Aurélie, j'ai 7 ans, voudrais-tu devenir mon amie?

Texte d'Albane

Saint-Privat 2019

La foule s'était réunie autour du feu de la St Jean. Tous ces fêtards festoyaient sur les airs de la fanfare. Malgré mon air effarouché, ce farfadet, sous un prétexte fallacieux, s'affala sur moi. Il aurait bien mérité une fessée. Mais sa mine flétrie me fut fatale.

Il me dit être ferrailleur et qu'en me voyant, il 'avait eu qu'une envie, celle de m'offrir des fleurs.

La faiblesse du cœur ne fit pas le poids face à la fougue de cet enflammé. J'aurai dû me méfier de ce fieffé menteur, pas plus fidèle que flemmard, qui me fit au final une flopée de mouflets. Tous ravis de fêter chaque année autour du feu de la St Jean la fusion de deux feu follets.

Texte d'Aude

Vesseaux - 2018

MON AMI FROZGÜLL

Depuis que Monsieur Firmin avait installé Frozgüll dans sa cuisine, la vie lui semblait incomparablement plus douce. Ils avaient nourri l’un pour l’autre dès le début, une amitié respectueuse qui s’épanouissait chaque matin un peu plus.
Engourdi par une nuit souvent agitée (surtout lorsqu’il oubliait de prendre son sirop à la camomille avant de se coucher), Monsieur Firmin, trainant du slip, l’œil ramolli et la lèvre pendante, était depuis toujours passé du lit au petit déjeuner dans un état d’abrutissement total.
Mais depuis l’arrivée de Frozgüll, il n’en était plus de même. En effet, celui-ci mettait tout en œuvre pour alléger la torpeur de son ami. D’humeur immanquablement égale, il avait l’œil rond et brillant, la patte solide et le dos accueillant, on pouvait sans crainte se reposer sur lui. Monsieur Firmin s’en félicitait et devant ses voisins circonspects, ne tarissait pas d’éloges : « Frozgüll y comprend tout, pi toujours là quand on a b’soin de lui, et pas cher avec ça, ah pour sûr que j’l’abandonnerai pas çui-là, putôt crever ! » Les voisins hochaient la tête, dubitatifs, un peu envieux probablement.
Leurs deux vies n’auraient pu rester qu’amour et harmonie si un malencontreux incident n’eût fait tout éclater par un joli matin d’avril.
Alors qu’il s’apprêtait à poser son énorme postérieur sur le dos bienveillant de son ami, ce dernier eu un très léger recul de la patte gauche. Oh, trois fois rien naturellement, une simple hésitation comme on pourrait tous en avoir au moment d’enlever la limace perdue dans son assiette de salade composée. Une appréhention, un je ne sais quoi, une simple mélancolie probablement. Cependant, Monsieur Firmin, qui vouait une confiance aveugle à Frozgüll, chu lourdement sur le carrelage graisseux, entrainant avec lui le grille-pain, la serpillère, les croissants congelés, le pot de miel et le pot de chambre dans un joyeux et nauséabond feu d’artifice matinal.
Sa colère fut totalement disproportionnée. Il se releva, coiffé de sa serpillère, un croissant collé au postérieur, constellé de crottes fondues au miel (il lui arrivait d’être constipé, surtout la nuit), hurlant de sordides imprécations à l’encontre du malheureux fautif, tremblant dans un coin, les quatre fers en l’air. Il prit son tabouret et le lança violemment par la fenêtre ouverte.
Puis, aveuglé de larmes et de remords, il courut au secours de l’infortuné, qui gisait, inerte, dans le buddleia à demi arraché.
Il s’excusa, nettoya les petits trous adorables, un par un, avec son slip humecté par l’eau de ses larmes, puis s’assit, humble et nu, en signe de pardon sur son Frozgüll bien-aimé.
Toutefois, le pauvre tabouret, encore étourdit et tremblant de rancune, attrapa, mon dieu, l’unique objet pendouillant qui lui passa sous la dent et mordit sauvagement les parties intimes de Monsieur Firmin.

Il ne fallut pas moins de trois médecins urgentistes pour séparer les deux combattants, l’un comme l’autre, enragé…

Texte de Nathalie

Saint- Privat - 2019

La pluie du piano palpite dans mon cœur

La pluie du piano palpite dans mes pieds

L’eau de l’archet libère mes ailes

Un torrent de notes traverse mon thorax

De sages silences soulèvent mon ventre

La pluie du piano palpite dans mon cœur

La pluie du piano palpite dans mes pas

Je danse, danse, danse …

Texte de Philippe

Libin 2018

Le mariage

La mariée était trop belle, trop amoureuse, trop rayonnante.

La noce était trop joyeuse, trop gaie, trop colorée.

Le ciel était trop clair, trop lumineux, trop vaste.

Et c’est à moment-là que le drame arriva : le père de la mariée, le père de Célestine, avala une arrête et s’étouffa : il devint cramoisi, se convulsa, se contorsionna, se tordit, puis s’effondra, raide, bleu, contracté, cadavérique…

Autour de lui des cris, des chaises qui grincent, qu’on renverse, panique, bousculade, gesticulations :

–« Un médecin, vite un médecin !»

Mais il n’y a pas de médecin !

Quelqu’un a une idée :

–« Le docteur Pavel!»

Le vieux médecin de famille, invité un peu parce qu’il fallait, est précipité vers le corps inanimé, le vieux docteur Pavel qui n’a plus guéri grand monde depuis longtemps parce qu’il ne sait plus, parce qu’il est trop vieux, parce qu’il tremble trop et que ses études de médecine si loin de maintenant, si loin de ce qu’il voit là, au pied de la table, le vieux docteur Pavel, un peu éméché, un peu gâteux, se penche en titubant sur l’homme immobile qui semble ne plus respirer, le vieux docteur Pavel qui n’a pas pris pour venir à la fête, son stéthoscope remisé depuis longtemps, colle son oreille sur la poitrine du père inerte, se redresse et cherche en tremblant le pouls au poignet déjà froid de son ancien patient, il cherche ce pouls, ce bon dieu de pouls, ce foutu pouls… puis se redresse lentement, il déploie son dos à l’allure que lui permet l’arthrose de sa colonne vertébrale et tout ses becs de perroquet et dit d’une voix chevrotante : « c’est fini… » il répète comme s’il n’y croyait pas ou qu’on ne le croyait pas : « c’est fini…»

Texte d'Aline

Vesseaux- 2018

Je marche le long du chemin qui mène à la vieille cabane de bois. Je n'aime pas le chemin, il est couvert de cailloux qui s'enfonce dans la semelle de mes chaussures et me font parfois perdre l'équilibre. C'est moi qui ai tiré la courte paille. En fait pas vraiment. J'étais juste le dernier de mes frères et soeurs à sortir de table et du coup ma mère, qui était déjà affairée devant l'évier, a regardé par-dessus son épaule et m'a aperçu en train de terminer mon dessert tout en lisant sur mon portable. - Louis, tu apporteras le panier de mamie tic tac. C'est là que je me suis rendu compte que j'étais le dernier.
On l'appelle mamie, mais en fait ce n'est pas notre grand-mère, c'est notre arrière-arrière-grand mère. Personne ne connaît plus son âge. Certains dans le village disent qu'elle a plus de 150 ans, d'autres que ce n'est même pas notre aïeule, mais une vieille sorcière du Moyen-Age qui aurait fait un pacte avec le diable pour avoir la vie éternelle. J'arrive à la cabane où elle vit. Je toque, elle m'ouvre en prononçant quelque chose que je ne comprends pas et que j'interprète comme étant "entre", comme d'habitude. Elle me prend le panier des mains et s'éloigne un peu de son pas lent et nonchalant. Elle fouille dans le panier et fronce des sourcils. - Ta mère a oublié la langue de rat. Pendant un moment, je ne suis pas sûr de l'avoir entendue correctement. Mais quand je rencontre ses yeux mystérieusement clairs et profond, je vois qu'elle me regarde très sérieusement. J'hésite, je blanchis, je bafouille. Alors un léger sourire se dessine sur son visage et le transforme complètement. Elle se retourne et se dirige tranquillement vers son fauteuil en riant doucement, contente de son tour.

Texte de Nathalie

Vesseaux- 2018

Porte de la Villette
Peut-être. Parfois. Toujours. Jamais. Un jour…
“Peut-être, un jour j’y retournerai”, se dit Tonio.
Accoudé au comptoir, Tonio regarde son demi de l’après-midi avec un soupçon de nostalgie. Il sort tout juste de l’abattoir de luxe où il travaille et où, au fil des années, il a laissé ses désirs se dessécher, ses espoirs se taire.
Amstramgram, comme il aimerait retrouver sa verdeur et son entrain, comme il aimerait se saisir de la baguette magique de l’oncle Giuseppe, véritable sourcier d’histoires hilarantes. Il aimerait revenir à ce temps béni de son enfance, son dernier été avant qu’il ne quitte la Sicile dans les bagages d’exil de ses parents. Il se souvient de la grande tablée, sous les arbres verts. Il faisait chaud. Nonna avait déposé couverts et assiettes blanches sur la nappe rouge du dimanche. Les cousins de Paris étaient venus pour l’été, en vacances. Giuseppe rentrait d’un voyage à Naples la besace remplie de blagues qu’il a partagées à l’envi. Tonio se souvient de celle de la crevasse sur mars, se surprend à en rire aujourd’hui encore.

Texte de France

Libin 2018

Je vis dans ce centre depuis de nombreuses années , je ne me souviens pas du jour où j’y suis rentré. Je ne connais pas mon âge,pourtant mon anniversaire est fêté.

Ah ! Quelle jolie fête, tout le monde est là ; moi, j’ai une couronne de papier sur la tête.

Je ne supporte pas les bisous surtout ceux qui mouillent,non , non ,pas de bisous pour moi.Encore moins être serré dans les bras, j’étouffe, je panique et je hurle.

Depuis les années chacun le sait . Pas de chanson, cela fait trop de bruit ,j’ai peur ,

envie de fuir.

A la maison , papa hurlait sans raison ; il me frappait, cognait sur ma mère surtout si elle pleurait ,cela énervait mon père sans raison.

Ici, je suis bien ,j’aime sortir avec le groupe aller boire une limonade,je n’aime pas marcher cela fatigue et mes jambes ont du mal à suivre.

Je suis bien ici, tout le monde me connaît et moi aussi je les connais, j’oublie leur nom, ma tête est malade , trop de médicaments l’endorment, je somnole beaucoup.

J’aime être ici.

Texte de Patrice

Vesseaux - 2018

Dans le silence assourdissant, quelques fois perturbé par le bruissement de la pluie sur le carreau, se détachait le cliquetis des doigts sur les touches plastifiées du clavier ; notes fugaces, légères, accompagnées à intervalles réguliers par le glissement du crayon crissant sur le papier revêche,récalcitrant à l’écriture .Soupirs pesants, sifflotants, rauques, d’un compagnon d’infortune, dont l’éloignement familial obligeait à une correspondance épistolaire dont il ne maîtrisait en rien la technique .
Le papier aride, au fort grammage, lui renvoyait toute la douleur criarde du poids de son crayon , dont la mine noire et épuisée rompait régulièrement, en arrachant quelques cris légers mais néanmoins stridents au support déchiré .

Texte d'Anne

Vesseaux 2018

Le train a démarré depuis longtemps, il a trouvé son rythme de croisière, et je me suis endormie. Un de ces sommeils légers, dans lequel on entend tout ce qui se passe autour de nous, sans pour autant en saisir la réalité. Un de ces sommeils qui nous laisse croire à la perception du réel tout en nous entraînant vers un ailleurs. Un de ces sommeils dont j’essaie de sortir sans y parvenir. Je suis donc là dans ce train, et je ressens la vitesse au fond de mon ventre. Elle s‘empare de moi, me fait tourbillonner, et tout à coup, je tombe, dans un trou, vite, un puits sans fond, je suis aspirée, happée, j’essaie d’ouvrir les yeux, je sais que je rêve, je n’y arrive pas, tout mon corps est englouti . Au prix de violents efforts, j’arrive à soulever une paupière, j’ai encore l’impression de tomber, mais je suis surtout saisie par la ligne qui défile autour de moi. Je ne peux plus rien voir à travers la vitre, juste une ligne floue, confuse, des couleurs qui se juxtaposent, se superposent. Au vert des champs se mêlent des tons jaunes, eux-mêmes tamisés de noir, certainement les poteaux électriques et leurs fils qui se succèdent à l’infini. Oh, une éolienne, deux, trois, plus rien le vert, le jaune, le noir, fracas, vacarme, stridence, un grand souffle, un train en sens inverse, je suis comme propulsée en arrière, un tout petit mouvement que je ressens comme une grande poussée, le noir encore, total cette fois. Les lumières s’allument, le tunnel. Je ne sais pas si je suis réveillée ou si je somnole encore, je ne sais pas si je vois tout cela ou si je l’imagine, je ne sais pas si ce tourbillon au fond de moi est ressenti ou rêvé.

Texte de Lisette

Vesseaux - 2019

Curé… Curé !

Mais qu’est- ce qu’il lui avait pris ?

Il ne s’en souvient même plus !

Quand il était entré au Séminaire, c’était suite à un pari. Un pari con.

Ah ça pour être con il l’était depuis longtemps. Mais là !!!

Ils avaient fumé quelques pets lui et les copains pour fêter le Bac.

Et après, après…

Ben il avait fait son inscription.

Les volutes de Marie-Jeanne n’étaient pas encore évaporées.

Marie- Jeanne, si.

Elle s’était barrée la garce !

Ras le cul, raz de marée dans son cœur d’ado boutonneux.

Chagrin d’amour.

Et par humour et par dépit, il avait signé.

Il était rentré au Séminaire.

Là ou ailleurs, à l’époque il ne savait pas quoi faire.

Entre mecs ils avaient bien déliré, enfin pas tous et pas tout l’temps.

Il avait rencontré Antoine. Un saint cet Antoine.

Il lui avait trouvé d’la dope. Ça passait mieux, les évangiles.

Et les anges il s’en sentait proche.

Le séminaire terminé, pas brillant mais pistonné, il s’était retrouvé dans un p’tit village paumé.

C’est pas sa solde de curé de 2ème classe qui pouvait lui payer ses doses pour supporter.

Il f’sait la confession une fois par mois.

C’était tellement fun leurs histoires qu’il l’a mise en place une fois la s’maine.

Et c’est là qu’il a rencontré le gros Dédé. Un peu benêt.

Racontait tout en confession, même le truc des chewing-gums dans l’tronc pour attraper les pièces.

Et c’est là qu’il a eu l’idée le jeune curé.

Y avait pas grand monde à la messe mais à la quête, les vieilles bigotes étaient généreuses.

Elle le trouvait beau le p’tit curé avec ses grands yeux explosés.

Il ressemblait à Jésus.

Fallait voir leurs lunettes en cul d’bouteille qui s’embrumaient.

Alors le p’tit curé s’est mis à piquer dans la panière, quelques billets des vieilles rombières.

Personne remarquait rien. Il y allait bon train.

Un matin il a croisé un minot d’la ville qui venait voir sa grand- mère, la délester d’un peu d’monnaie.

Y zont fait connaissance.

Les oreilles du jeunot sonnaient sous le poids des boucles d’oreilles.

Le sourcil barré d’une flèche en métal rouillé.

Le p’tit curé ça lui a plu, la quincaillerie, tout l’attirail.

Le minot aussi l’était pas mal !

En fin d’semaine ils ont pris le bus pour la ville, là où habitait le gamin.

Le soir quand il est revenu l’ p’tit curé, il avait le nombril enflé d’une perle dorée.

« Merci mamies pour le cadeau ». L’était pété le p’tit curé.

Avec l’argent de la quête il avait payé l’énergumène qu’avait troué son ventre d’un coup d’poinçon.

L’avait gueulé le p’tit curé mais Marie-Jeanne l’avait aidé. Pas la gamine juste la fumée.

Texte d'Hélène

Vesseaux- 2017

Invisible

Cette phrase résonne tjrs à mes oreilles : « tout va rentrer dans l’ordre »…

En guise d’ordre, au fil des mois le désordre a pris place, au fil des années l’anarchie puis le chaos….

Invisible….

Faisant ton nid tu t’es bien installée… me rongeant petit à petit de l’intérieur… me privant des choses les plus simples de la vie… et des grands projets aussi…

Je me suis rebellée, j’ai crié, j’ai pleuré, j’ai haï, j’ai jalousé, j’ai cherché, partout, encore et encore…

Puis j’ai enfin accepté…..ça calme……

Vivre avec…..

Invisible…

Tu es toujours là avec moi, en moi, tu te joues de moi, tu me suis partout, tu es dans ma chair, dans ma peau, dans mes muscles, dans mes tendons, dans ma tête…

Invisible…

Vivre avec…

La vie continue… le chaos est là…

Vivre avec ….

Invisible…

L’oiseau chante, me ramène à la vie hors de mon corps… hors de la douleur…

Texte de Nicole

Vesseaux- 2018

Fritillaire sortit ses casseroles : quel plaisir de touiller et rebouiser les potions diéthyléniques qu’elle irait vendre au marché. Sa réputation de guérisseuse lui assurait une clientèle oncotique. Mr le curé était bien de mèche, il frittait à l’idée des enterrements qu’il irait patafioler.
Fritillaire à l’entrée de la place, son étal près des marches de l’église, trusquinait les passants mantelés en ventant les mérites de sa tambouille méliquée ; mais pas fous, nombreux lui demandaient de goûter.
De colère, Fritillaire barguigna, écuissa et racoisa sa soupe à Mr le curé qui s’envola.

Texte de Nathalie

Vesseaux - 2018

Classées par classes et sous-classes, découpées les peaux tannées s’entassent. Point d’improductivité. Les ouvrières dégainent et rengainent chamois, galuchats vélins et parchemins au son cristallin des chants des moniales. Le pointeau en main, la dernière de la chaîne prépare trous et rondelles en vue de canaliser l’afflux des commandes d’après dégel. En hibernation depuis le début de l’hiver chacune reprend goût au travail du cuir. La révérende mère de son regard en crabe surveille et modère grignotages et bavardages, conséquences inévitables de ces retrouvailles.

Texte de Paulette

Pérouges- 2017

Oser c'est beau !

Occulter ses a priori ses croyances fausses,

les bobos de la vie

Les bobos de l'ado.

Oser ! s'abandonner au labo de la vie

Oh combien solliciteur

Oh combien détonateur

Oh combien prometteur !

Oser, c'est se donner la possibilité

de se poser comme l'oiseau sur ce poteau

sur celui-là, pas un autre ;

voir d'en haut le plateau, l'eau, les bateaux,

observateur volontaire et confiant,

Et puis voir ce que cela nous apporte.

Oser, c'est ouvrir une porte

Et une autre, encore et encore ...

Texte de Valérie

Vesseaux - 2018

Il faudra pourtant achever cette lettre…
Seigneur de Montlaur vous fîtes construire ce donjon en 1084.
En 1084, à quatre pattes dans la rue Delichères il y avait une souillon.
Dans le ventre de cette souillon poussait un ange .
Cet ange serait peint 400 ans plus tard par Fra Angelico .
Il l’offrirait à Laurent de Medicis qui délicatement un soir de printemps le déposerait au chevet d’une éblouissante rousse.
L’Ange devait lui porter bonheur.
Ce même soir , le 30 Mai 1431 Jeanne brûlait sur un bucher à Rouen .
L’église Saint Laurent est sur la place Jeanne D’Arc.
St Laurent de Rome grillé en 258, patron des rôtisseurs !
Moi, le boucher d’Aubenas, place Jeanne D’Arc, à côté de l’église ST Laurent, je rôtis des poulets en pensant à toi ,
Toi, mon petit être de lumière.
Moi pendu à tes yeux
Tes yeux que tant de choses font trembler
Ton cœur entouré, tombé dans la faille.
Ta devise « toujours plus haut »
Toi, dont je serrais la petite main chaude le mercredi après midi en t’emmenant à la piscine.
Toi, qui chaque matin me souriais, partant vaillamment affronter ta vie.
Toi, qui hurlais dans la lumière de midi face au bleu éternel de la mer « JE SUIS HEUREUX »
Toi, pris dans le déluge des amphétamines.
Toi, tombé un dimanche d’été.
Il faudra bien que j’achève cette lettre.
Il faudra bien que tu l’emportes, avant que je m’en aille.
Moi le boucher d’Aubenas.

Texte de Rachel

Pérouges - 2017

Ça y est je suis arrivée! Le froid humide qui pénètre. J'ai besoin de chaud ! Ne pas glisser. La chute pourrait être brutale, cassante, fracturante. Les marches sont lisses comme un miroir. J'empoigne la rampe. Glacée. Frigorifiante. Je m’agrippe ! Je me hisse. J'atteins le palier. Je cherche la clé, je sens son côté aiguisé, un peu tranchant sans être coupant. Je cherche de la main la vacuité de la serrure. La sensation de vide. Là où l'air peut passer …

L'air...Le vent...

La douceur d'un vent chaud qui caresse la peau.

La brûlure du soleil au zénith. Ses caresses au crépuscule.

Les picotements des embruns qui humidifient le grain de ma peau.

Marcher pieds nus sur ce sable mouvant, moelleux. S'y enfoncer, s'y rouler, se faire masser. Puis se relever. Poursuivre sa marche vers un sable plus ferme. Les coquillages qui chatouillent, grattouillent, et peuvent aussi irriter, égratigner, blesser, fissurer. Retrouver le soudain velouté de la salicorne. S'y étendre. Ronde. Effleurer. Laisser ses doigts courir. Attraper. Malaxer. Pétrir puis relâcher. Revenir au velouté moelleux si enveloppant , réconfortant et sécurisant. Si chaud si poignant.

Texte de Anne-Rose

Pérouges - 2017

Il faisait beau très beau ce jour-là.

elle revenait de ce déjeuner avec sa fille.

oui vous savez : l'adolescente !

Celle de l'internat.

Celle qui joue a s'inventer encore avec ses copines pour mieux se reconnaître

celle qui se languit aussi d'une vraie petite histoire d' amoureuse ! enfin.

Elles ont mangés indien, je le sais.

les épices flottaient encore autour d'elles.

Il paraît même qu'elles ont pris un apéritif !

oui oui même la petite !

Elle était fière comme un paon.

Elle aurait bien voulu la garder encore un peu. Juste un peu.

oui vraiment ...

elle a sans doute été agacée de la voir répondre au SMS de ses copines.

agacée devant son impatience, son envie de les rejoindre vite, au plus vite.

Alors elle l'a laissé partir.

Pas si simple que ça.

Elle a repris sa voiture pour rentrer,

Elle a repris son chemin à elle

On dit qu'elle suivait une autre voiture, grise.

Le regard fixé sur la route et le cœur en bataille.

Peut-être même qu'elle a essayé d'éclater de rire ?

Comme pour se distraire un peu et éloigner l'absence

Et puis, soudain, devant elle elle l'a vu

Sur le bas-côté.

Cette boule de poil tigré prête à traverser !

inconsciente, fragile, qui s'aventurait

si peux préparée aux danger de la route, de la vie ?

On me l'a dit, elle s'est raidie.

Elle ne souriait plus.

Elle a serré les dents et tout ces muscles dans une interminable contraction.

De toutes ses forces.

Comme pour éviter l'innommable,

Pour ralentir l'inévitable.

On dit aussi qu'elle aurait voulu avoir de ces supers pouvoirs, un peu divin ...

pour intervenir

Vous savez, comme pour protéger,pour empêcher...

Tout son corps hurlait : "Pas ça non ! Pas ça!!"

Je crois bien qu'elle a retenu son souffle

comme pour mieux espérer

pour mieux prier ?

Et puis, il y a eu l'expire ....

inévitable.

Elle a entendu le choc

Mat, sourd,

Doux ?

Elle a vu la voiture déviée l'instant

Elle a vu la roue engloutir le petit animal

et elle a pleuré.

Elle a pleuré de son impuissance.

On dit aussi qu'elle s'est arrêté sur le bas-côté

on dit même qu'elle a pris des risques pour cela

Mais c'était plus fort qu'elle ...

Elle ne pouvait pas ne pas intervenir

Elle ne pouvait pas le laisser là

Dans cette solitude silencieuse

Je crois bien qu'à ce moment-là, elle avait encore l'espoir de le sauver

Elle a marché vers lui, l'estomac noué

Il était encore tiède, sans vie

Elle n'y pouvait rien.

Elle faisait face à la colère de son impuissance

Je sais qu'elle a pleuré.

Longtemps

Longtemps.

Texte de Nathalie

Pérouges- 2017

Rutilant, tonitruant et triomphant,

Il s’érige sur ses ergots

Jamais il n’a été aussi royal

Roublard, menteur et vengeur,

Il est sans pitié ni compassion

Par ricochets, sa rancœur

S’étale sur plusieurs générations.

Il fait peur, il n’est nul qui ne le craigne

Tout le monde redoute son ire

Sa violence et ses foudres.

Mais il est là, indéboulonnable, irremplaçable

Immuable comme un vieux buffet lourd

Quand partira-t-il ?

Quand s’affaissera-t-il ?

Quand nous lâchera-t-il enfin ?

Je sais – parfois, l’espoir revient –

Qu’il finira par se diluer

Et s’évaporer dans l’espace

Nous libérer.

Est-ce un aigle royal immortel ?

Un mauvais phénix renaissant sans cesse de ses cendres ?

Un pervers dans toute sa grandeur ?

Une malédiction qui vous humilie et vous écrase

Comme une fourmi, une chiure de mouche

Rarement on a tant attendu la fin d’un être.

Et puis et jour l’espoir prend forme

La maladie est là et le paralyse

Chaque jour, un muscle supplémentaire se rétracte, se fige

Ses menaces n’auront bientôt plus de pouvoir.

Voilà qu’il ne peut plus parader, ni même marcher

Ni même parler, ni même crier

Son fusil, son sabre et son nerf de bœuf

Sont rangés dans le bureau

Il a tout perdu de sa superbe

Il ne touchera plus aux armes

Ne fera plus la guerre

Ses menaces et ses cris ont disparu

Le silence l’entoure en permanence.

Mais si, il est mortel !

Nous voilà profondément soulagés ;

Quand il finira par s’éteindre pour de bon,

Nous serons plus libres que jamais.

Texte de Robert

Pérouges - 2017

Quelle drôle impulsion j’ai eue là !

Décrypter l’avenir, mon avenir, comme si cela avait la moindre importance.

Déjà, trouver la pythie dans ce camp Tsigane, ce n’était pas une mince affaire. Y entrer avais été une première épreuve. J’ai dû surmonter une forme d’appréhension, de peur presque.

Pourtant ce fut comme m’avait dit Laurence, tu seras bien accueilli, ces gens sont l’humanité même.

Alors, je suis là devant la vieille, un peu gêné, sans aucune certitude.

Elle me regarde d’un œil malicieux, amusé par mon embarras, m’encourage du geste à exprimer mon désir de savoir.

Désir, quel désir ?

J’ai beau chercher en moi, je ne veux rien savoir, ni le bon, ni le mauvais.

Elle m’encourage encore et je ne fais que confirmer mon refus. Je la regarde, elle me sourit d’une bouche édentée.

Quel age peut-elle bien avoir ? Cent ans au moins.

Comment a-t-elle survécue aux turpitudes du siècle passé ? Comment a-t-elle pu garder cet air espiègle ?

Elle aurait sans doute beaucoup à m’apprendre, mais pas sur mon devenir ; sur la manière d’être au monde.

Veux pieux sans doute.

Est-il encore temps d’apprendre à vivre…

Texte de Catherine

Saint-Privat- 2017

Romarin marin //

Romain ? demain ?? deux nains ???

Deux grands ! deux géants !! Géant !!! Méga-grand !!!!

Grandiose……. Grand Dièse…. Grand Bémol !

B moll !!…… ou blé dur ????

DUR DUR !!! dis donc doudou dis donc…

Dadou ronron

Doum doum…. Doum tatavroum..

Boum bada boum….. bam bam .. boum boum …

Bing bing Tatavroum Broum Broum Oum Oum ..... OUFF!!!!!!

C’est la kataleps dans mon bram !!

Tout se merlicote !!

J’essuie jupe-mergée du trou d’nymphos !

ROMARIN ZINZIN !!!! Dingue !!!!!….dingue ? dong ding dong

Pouet pouet Toum tatavroum Tac tac Toc Toc TOUT çA TOCTOC !!!!!

ROMARIN RIN RIN !! NON je ne regretteu RIN !!!!

Merki Boku fourtout !!

Je vous patafiole grav !!!!!

Texte de Julie

Saint Privat - 2017

J'aime la beauté de ton visage ridé comme une vieille pomme. Une pomme d'amour éclairée par l'eau de tes yeux. Chaque ride dessine les lignes de ta vie, un parchemin, écritures palimpsestes du temps qui passe. Tu es belle de cette beauté de la Vie qui exprime la Joie. Tes traits ne sont pas marqués par l'amertume. Ils reflètent ce que tu as trouvé au plus profond de toi, de plus doux, de plus pur, de plus spontané, la source de la Vie qui coule à travers nous, sans fin et depuis la nuit des temps.

Ton fin sourire où affleure l'éclat de ton rire malicieux se joue de la grande comédie de la Vie.

Tu as aimé, tu as haï.

Tu as ri, tu as pleuré l'absence.

Tu as enfanté, tu as perdu des êtres aimés.

Tu as été comblée, tu as souffert du manque.

Aujourd'hui, tu te tiens droite, malgré l'âge, haut dressée, les pieds ancrés dans la terre et la lune de ton visage tournée vers le ciel. En paix. Comme apaisée. Déjà loin du fracas du monde. Loin des contradictions, des choix, des hésitations. Unie en toi-même et déjà réunie à tout l'univers.

Au seuil du grand âge, de la mort, tu m'adresses un clin d’œil complice : la Vie est un jeu, ma chérie, laisse-la couler en toi avec légèreté, de toute éternité.

Texte de Jacques

Libin - 2016

La vie continue, imperturbable avec ses mouvements et ses bruits. Mouvement des feuilles caressées par le vent, bruit de la circulation sur la route proche et sur l’autoroute lointain.

Les hirondelles, toujours à la recherche d’insectes, volent bas, signe annonciateur de pluie. Coin de ciel bleu, espérance de jours meilleurs.

Deux arbres poussent en se rapprochant comme s’ils allaient s’embrasser. Couleur apaisante de l’herbe qui donne envie de s’y étendre. Couleur plus sombre des feuilles arrivées à maturité.

Végétation qui apparaît au travers d’une haie à la recherche du soleil.

Et dans tout cela, la main de l’homme qui essaie de s’intégrer et souvenir du bonheur de Béatrice dans cette nature paisible.

Texte de François

Saint-Privat 2017

Esguardez cette histoire dont, en l'an mille gargandre trois, je fus le témoin.

Mon creubilon, dont j'étais alors le gourbil en chef, voguatait sur les trouffiasses océans du sud. Une escarbissante tempête carabossait le vaisseau, la gîte diguenassait férocement, à vue d'oeil. Il fallait, "drieu de bieu", raguenasser la situation prestemment.

- Escarbissez les voiles !

- Galochez le parpain tribord !

- Sarcastissez tous les madrigons sans en omettre un seul !

- Paltoquez les drisses de haubans !

L'un des matelossons s'y oppose farouchement et m'étarbicle, sous prétexte que mon option et grabieuse, voire carrément périlleuse. "Diou de diou", je suis le matrillon de ce navire et le resterai. Il convient donc urgemment de sarpaquer ce fripouillon rebelle, de le friloquer vertement avant que la situation ne se tarabicle et ne dégénère.

Muni de mon sabre, je le carfouille d'un revers sec et rapide, je l'écorcobalisse, je le scratifiole contre le mas central, ceci sous le regard estropiclé de tout l'équipage. Mon sabre se cribiole contre son flan et écarblisse son poumon.

Le pigniafion rebelle est désormais hors de nuire et la situation est momentanément ascafée.

La morale de cette trifouillade est qu'en matière de décision, l'hésitation ne tarbacole jamais la raison.

Texte de René

Saint Privat- 2017

UN SOMMEIL DANS LES SENTEURS

C’est une canicule qui exhale les odeurs de la terre sèche qui montent en colonnes de sables comme en plein désert

De la route la haie de lilas laisse descendre son parfum sur les promeneurs du sentier

Le Viel homme fume sa pipe, les effluves de tabac habillent ses vêtements

Plus loin des odeurs de roses qui pleurent, des jasmins transportés par un peu d’air s’évaporent

Le passant se baisse sur le libertinage des œillets

Le goutte à goutte de la fontaine fait transgresser l’odeur de la vase dans les fleurs dans l’abondance de la glycine dans la luxure des pivoines

C’est l’allégeance et la politesse du soir qui tombe ou le vent cessera de passer dans le tilleul dont les fleurs se délasseront sous notre nez

Ce sont ces instants ou la lumière descend avec la respiration du jour, du bonheur qui gonflent les poumons qui gardent dans le corps des odeurs éternelles, murmure du crépuscule .

Texte de Josée

Saint Privat 2017

Bon, hé bien voilà…, c’est fait, mon fils chéri est marié…, marié avec "Justine"…

Mon Dieu, pourquoi avoir choisi cette Justine ?

Quand je la vois se trémousser comme ça dans sa robe de mariée…

Quelle vulgarité !

Cette robe bustier n’est pas du tout appropriée à sa forte poitrine.

Un sein est prêt à sortir à tout moment de son soutien-gorge à balconnets !

Quelle horreur !

Et puis alors, elle est moulante cette robe, Mon Dieu, qu’est-ce qu’elle est moulante !

Ça lui fait un de ces pétards !

D’ailleurs en regardant d’un peu plus près…, je trouve qu’elle a un sacré petit

bedon aussi…

J’avais pas remarqué avant qu’elle porte cette robe.

Tiens, tiens, ça m’interpelle… Et si elle était enceinte ?!

Mon Dieu, ça y est c’est sûr, elle est enceinte ! Je suis sûre qu’elle est enceinte !

Cette petite peste lui a fait un bébé dans le dos pour qu’ils se marient !

Mon fils chéri est tellement gentil qu’il n’a pas osé dire NON !

Oui, oui, j’arrive ma Chère Justine…, j’arrive pour la photo !

Avant tout, je voulais vous dire, je n’ai pas encore eu le temps depuis ce matin, vous êtes M.A.G.N.I.F.I.Q.U.E !

Votre robe de mariée vous sied à merveille !

Texte de Monique

Saint Privat - 2016

La rose et le bambin

La rose se présente à l’enfant, dans une gerbe de fleurs du jardin. Cueillie à la fraicheur de l’aube, elle repose, alanguie sur la table de la terrasse ombragée. Attiré, l’enfant se détache des bras caressants de sa mère assise, glisse entre ses jambes soyeuses et, s’accroche aux arêtes de la table en pierre, pour se hisser vers le bouquet. Sa petite main potelée, tapote d’un doigt le pétale duveteux, puis quatre doigts agrippent le calice doux et palpitant au vent léger.

Aussitôt, la rose se porte à sa bouche, léchée en un premier temps, passée sur les lèvres gourmandes, puis mâchouillé par les petites dents de lait, comme pour identifier le végétal, son essence, sa texture, sa mouillure au contact de la salive, de la langue.

Soudain, un cri…L’épine maline a accroché la joue. Aussitôt, les bras vigoureux de la mère agrippent le bambin blessé et, une caresse légère essuie la goutte de sang perlée.

1° leçon de vie : La beauté se mange, mais sa douceur apparente, griffe aussi l’âme innocente.

Texte de Guy

Libin - 2018

Dans un vieux train.

On ne fait pas toujours attention au wagon dans lequel on pénètre pour voyager d’un endroit à un autre.